“Francis Bacon o una pila de mierda sobre el pavimento”, de Manuel Illanes

 

No imaginamos qué lengua

podrá hablar con soltura de Aniquilación.

Tartamudea la barragana

apenas roza el pelaje de la bestia,

se sofoca, queda afónica al confrontarla.

El mal. El mal. El mal.

Habría que tragarse las palabras

junto con el músculo palpitante

que las impulsa, que las babea imprecisas;

arrancar las cuerdas vocales

como la maleza que entorpece el grano.

Y gemir, aullar después de todos los tonos

para siquiera modular

el gran silencio que rige tanto espanto.

Dicen que vislumbramos

más que los hombres de la edad de piedra,

pero los brotes de miseria

como los hongos afloran

en los bordes de las grandes avenidas

y se rescatan cadáveres

entre las aguas negras

cada amanecer.

Dicen que la poesía

y sus trabajadores terribles

mantienen viva una llama

encendida en el hígado de Prometeo.

Y sin embargo cabezas expuestas

en el pavimento, el pellejo

de un hombre, su mueca derretida

desvaneciéndose de la página del Alarma:

un desollado como cualquiera

de los que tapizan

el suelo de México.

El mal. El mal. El mal.

Nombres nuevos para un horror innombrable.

Si la voz no es Perseo, entonces

sólo queda el fusil.

en Memorias del inframundo, 2016

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